L'acte d'écrire, l'acte de lire...
Qui sait ce qui pousse un homme à écrire, acte si contraire à la nature ? Même pour lui, cela demeure en grande partie un mystère... A certains moments, rares et isolés, instants fugitifs, en un éclair on a l'impression de saisir cet illusoire pourquoi !
Un proche me fait parvenir une lettre pour me dire comment, pendant son procès, dans la cellule sous le tribunal, parmi tous les graffitis recouvrant les murs crasseux (les obscénités, les pieuses résolutions, les grossiers blasphèmes, les textes bibliques, les dates et les initiales), il découvrit ce prénom... Azad... (liberté en Arménien)...
La liberté d'écrire alors !
Mais pourquoi écrire, pourquoi ce ''blog'' ? Modernité quand tu nous tiens. Pour ce qui vient de moi, je ne peux pas réellement l'expliquer, sauf à admettre que je ne pourrais pas vivre sans écrire. C'est le seul moyen que j'ai de tenter de découvrir la signification d'un monde confus. Il y a le vieux dicton : ''on ne vit que deux fois'', et celle qui m'importe le plus est la vie que je saisis, ou crois, ou espère saisir, sur le papier... sans elle, je végéterais.
Il n'y a jamais aucune assurance, aucune certitude acquise d'avance. Mais, avec cette intense foi aveugle qu'une signification peut et doit être obtenue, aussi fugitive soit-elle, à partir de signes tracés sur le papier, je continue... ici sur un blog l'entreprise commencée sur le papier...
Ecrire n'est pas une réaction face à la vie. Pour moi, c'est la vie même...
A.D.
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